In Rome

I am butt

a rom, with some RAM

garaumatouvu

Matou m’as-tu-vu, est-ce que tu m’entends ?
Moi en t’attendant je mate ton tatoo
Te remémores-tu, tout à coup dans l’cou ?
Tel un marabout, m’a poussé à bout
Traître, m’a tendu beaucoup trop partout
Ma mie, ça m’a mis sens dessus dessous !

Mais où va-t-on donc, ni su ni connu ?
(Montreux, les beaux culs, on aura tout vu :
« - Mon trou, le veux-tu ? » « - Puka, pourquoi pas ? »)
Mon dieu, après tout, tu es prête à tout
Puisque je te montre tous mes tabous,
Pour que tu me montes, dessus sans dessous.

Gare au chaton doux, c’est un loup-garou !
Minou me tentant de tous tes atouts,
Pour te faire attendre, tu peux faire la tendre…
Mais moi maintenant, je m’attends à tout !
Ma joue, je l’avoue (est-ce que je mens tant ?)
A bon entendeur, je préfère la tendre :

Il est bon d’apprendre à douter de tout
C’est sûrement un coup du sort d’où je sais :
Surtout par la queue, tu es bonne à pendre !
Mon chat touche-à-tout, à lécher ou prendre,
Tu m’auras tout eu et n’en parlons plus
Tu serreras moi et je serai tu.

Another poem by Harold Pinter

American Football
(A Reflection upon the Gulf War)

Hallelujah!
It works.
We blew the shit out of them.

We blew the shit right back up their own ass
And out their fucking ears.

It works.
We blew the shit out of them.
They suffocated in their own shit!

Hallelujah.
Praise the Lord for all good things.

We blew them into fucking shit.
They are eating it.

Praise the Lord for all good things.

We blew their balls into shards of dust,
Into shards of fucking dust.

We did it.

Now I want you to come over here and kiss me on the mouth.

A poem by Harold Pinter just before the Iraq invasion

January 2003

God Bless America

Here they go again,
The Yanks in their armoured parade
Chanting their ballads of joy
As they gallop across the big world
Praising America's God.
The gutters are clogged with the dead
The ones who couldn't join in
The others refusing to sing
The ones who are losing their voice
The ones who've forgotten the tune.

The riders have whips which cut.
Your head rolls onto the sand
Your head is a pool in the dirt
Your head is a stain in the dust
Your eyes have gone out and your nose
Sniffs only the pong of the dead
And all the dead air is alive
With the smell of America's God.